Residuos de la vida muelle.

           E n Isla Domingo, un paraíso de holganza bañado por las amables y tibias aguas del   Mar de Morguesa, siempre era domingo.             Un domingo, cerca del solsticio de verano, el sátrapa Domingo despertó en su luminosa alcoba palaciega con vistas al mar:  —¡Dominguez, el desayuno! —clamó con su voz trompetera, modulada por la sordina de unas flemas matutinas.     Los domingos, don Domingo, hombre de rutina en el yantar y gustos sencillos, solía desayunar en la cama. Nada especial: dos huevitos de somurgo escalfados en rencín, tostadas con mermelada de quequén, té de fundo con nubecilla de leche de olsa, y jugo de payapajote. —¡Dominguez! ¡Dominguez! —insistía don Domingo cada vez más impaciente.     Pero como era domingo,   Dominguez se encontraba en la playa recogiendo conchitas para su colección de conchitas,   y el sátrapa, hambriento y   abandonado a su suerte, hubo de alzarse del lecho por sí mismo, buscar la cocina —aunque tenía cierta idea de su ub