EL CENICERO AMARILLO O DE LA IMPORTANCIA DEL SERVICIO DE MANTENIMIENTO DE ASCENSORES
I
—Ay hijo, eso no, por favor, eso no… —solloza doña Ricarda
mientras Oswaldo la
inmoviliza en la silla con una cuerda. Son
sus últimas palabras, antes de que su boca quede sellada con cinta americana.
—Hala,
calladita abuela, y tranquila que es un
momento.
Le ha llamado
hijo y además físicamente le recuerda un poco a su madre, pero Oswaldo es un
profesional y sabe que no puede asumir riesgos, la seguridad en el trabajo es
lo principal. No pensaba encontrar a nadie en pleno invierno en aquél edificio en
la playa, pero nunca se sabe, en este oficio hay que lidiar con lo que sale.
La anciana
gimotea tras la mordaza, mientras Oswaldo registra la casa. En los estantes del
mueble un Sísifo de metal macizo cumple condena aguantando las Grandes Obras de
la Literatura Universal y otros libracos de lomo homogéneo y vocación decorativa para evitar que caigan sobre un
búcaro “Festa de la Ceràmica de Manises”. Un cenicero triangular de plástico amarillo
con el logotipo “RICARD” impreso en sus tres lados, pone el toque de color en
el apagado paisaje de la librería. Tras la puerta abatible, una botella de anís
Tenis y otra de Veterano se duplican en el espejo del fondo. El hueco central
está ocupado por el aparato en sí, que en ese momento expele bazofia rosa y que
Oswaldo apaga para no desconcentrarse. En los cajones superiores, la cubertería y la mantelería, y en el de abajo, una guía telefónica, varios lápices
despuntados y una miscelánea de cadáveres de la vida cotidiana en espera de su
definitiva sepultura en la fosa común del cubo de la basura. Nada de interés, el Percha no paga por eso.
En el dormitorio,
colgada en la pared, una pareja joven —plano medio-corto en blanco y negro coloreado—
vigila el amortizado tálamo nupcial desde un marco ovalado de madera dorada: él,
chaqueta de raya diplomática y corbata oscura, sólido tupé, bigote Errol Flynn y la mirada esperanzada y responsable de quien
sabe que la vida no es una juerga. Ella luce melena cardada y labios iluminados
con un discreto carmín, y atisba el porvenir
con ojos soñadores. Sí, es ella. ¿Y él? Muerto seguramente; ya se sabe, los tíos…
En la cómoda,
junto al quinqué eléctrico, un joyero de laca negra con un dibujo dorado que
representa un paisaje chino con casitas y árboles, y dentro, en sus
compartimentos, un surtido de joyas de escasa enjundia: cadenita y medalla
primera comunión, algunos pendientes,
collarcito de perlas, sortijas…, poca
cosa. Es lo que hay: apartamentos de costa, invierno, los propietarios en
Madrid… Poco riesgo, poco botín, apenas baratijas para ir tirando y de tarde en
tarde alguna sorpresa. Hoy la vieja : ¿qué
coño hace allí en esta época del año? Oswaldo daba por sentado que era territorio franco, y va y
aparece la abuela merendando magdalenas, me cago en dios.
Mientras mete
el joyero en el petate siente sobre sí el reproche mudo de la parejita y le
asalta una punzada de congoja hacia aquella joven que miraba ilusionada a un
futuro del que no queda nada, solo una vieja solitaria ahora mismo atada a una
silla. Puta vida.
Déjate de melindres, Oswaldo, y largo de aquí rapidito,
no juegues con el destino. Al volver a la sala los ojos de la mujer están inundados
de lágrimas. Mierda, mierda y mierda: botín de pacotilla y la abuela de los
cojones. Se acerca y revisa las ataduras, que no aprieten demasiado:
—Ea,
señora, le pongo la tele y se distrae usted un ratito, que yo me voy. No llevo móvil, pero desde la primera cabina llamo al 091 y en un periquete vienen a soltarla, ¿vale?
II
Oswaldo
se marcha dejando la puerta entornada para que no tengan que forzarla, que la
pasma es muy bruta. ¡Vaya día!, piensa mientras espera el
ascensor. Por ese material el Percha no afloja ni cien del ala, como si lo
viera:
—¿Pero qué
coño me traes, Oswi? —el muy cabrón preparando el terreno—. Cien pavos y palmo
pasta— el hijoputa sabe cómo menospreciar la mercancía. Cuando compra, claro;
cuando vende te la mete doblada.
Y luego los
remordimientos, la vieja…
Oswaldo vuelve sobre sus pasos. Ella parece más tranquila —la tele distrae
mucho la soledad de las personas mayores— pero renueva el lloriqueo al verlo. Mascullando
blasfemias, saca el joyero del petate, lo único que se llevaba, y lo
deja sobre la mesa del comedor; escudriña a su alrededor, duda, y al final coge el cenicero amarillo RICARD —su
botín del día—, lo echa al petate y se larga. No puede trabajar en los demás
apartamentos, no estaría tranquilo con la abuela ahí atada, no vaya a darle
algo, así que entra en el ascensor y comienza a descender. Pero antes de llegar
abajo, el cacharro se detiene bruscamente. Oswaldo presiona de nuevo el 0, el
1, el 2…todos los botones una y otra vez..., nada. Intenta abrir la puerta pero la caja se ha detenido entre dos pisos,
me cago en mi vida.
Cuando
los técnicos de Seifert y Bienzobas, abrieron la puerta del ascensor, Oswaldo
Lerel Retinto llevaba ya varios días en excedencia. El juez ordenó el
levantamiento del cadáver y se lo llevaron en una bolsa, pero la pestilencia,
no acababa de desaparecer de la escalera. Entonces alguien pensó en doña Ricarda,
la anciana del tercero, que pasa
temporadas en el apartamento, quizá ella sepa algo.
La puerta
estaba entornada y el fiambre atado a una silla y amordazado.
Curiosamente,
la autopsia dató ambas defunciones en torno al día de Santa Francisca Kubelik, patrona de los ascensoristas.
IV
Exploremos
ahora otra posibilidad: la de que, como Oswaldo
había sido tan delicado con las ataduras, doña Ricarda pudiera aflojar el nudo a base de forcejeo, escurrir una mano del lazo que la aprisionaba
y desasirse completamente. ¿Telefonear?
¿A quién? Martita no estará en casa a estas horas. ¿Policía? ¿Denunciar el robo
de un cenicero de plástico? Doña Ricarda se acaba la merienda que le interrumpió
el caco. Le gusta la playa en esta época,
sin los agobios del verano con todos esos niñatos jugando a la pelota y las
manadas recorriendo el paseo marítimo como si fuera una cañada de ganado
trashumante, pero hay que reconocer que
tanta soledad tiene estas cosas, le dan a una un susto como el de hoy y
cualquiera sabe; y además este invierno tan frío y ventoso… Decidido: mete cuatro cosas en una bolsa —en el pueblo tiene de todo—, baja las
persianas, cierra la llave de paso del agua, quita la luz y echa la llave.
Llama al ascensor pero no funciona, maldito cacharro, averiado cada dos por
tres, otra vez a pie, ella que ya no
está para esos trotes. Agarrada al pasamanos, baja lentamente la escalera y
entre el primero y el segundo está el ascensor detenido, con alguien dentro maldiciendo. Es él, claro.
—Ahí te quedas
hijo —dice la mujer en voz alta.
—Por favor,
señora, por favor…no me deje aquí —ruega Oswaldo desde su prisión— …por favor…
Al abrir la
puerta del zaguán, el ruido del mar acalla las súplicas del criminal y ella se aleja tranquilamente sintiendo en su
rostro el frío aire invernal y la agradable sensación de que la justicia ha
sido restablecida.
Al regresar
del pueblo, varias semanas después, la primavera ya se insinúa en el aire. Hay jaleo
en la entrada del edificio:
—¿Qué ocurre
agente?
— Esperando al
juez, señora. Un desgraciado se quedó encerrado en el ascensor y como por aquí
no ha venido ni dios en semanas, el tipo la ha palmado.
—¡Qué horror,
pobre hombre! Mire que se lo tengo dicho al administrador: Don Rufián, este
trasto nos va a dar un disgusto un día. Y él, que no puede hacer nada, que los
señoritos de Madrid, total para un mes que vienen de vacaciones no quieren
hacer gasto…
En la luz de
estos días ya hay otra alegría: da gusto asomarse a la terraza a disfrutar de
la brisa, e incluso, en las tardes
buenas, con una rebequita, merendar allí afuera contemplando el beso de las
olas en la arena. La anciana recuerda con nostalgia aquellos días de su luna de
miel en Biarritz, los desayunos frente
al mar en aquel barecito, con su Antonio, que en paz descanse:
—Mira mi amor,
mira lo que pone aquí, tu nombre: R-I-C-A-R-D-A —deletreó Antoñito construyendo
la última A con sus dedos—. ¿Lo ves? Es tuyo —y le dio un besito en los labios
mientras le metía disimuladamente en el bolso el cenicero amarillo que le robó
ese canalla sin escrúpulos.
(Febrero
2018)
He estado por aqui y volveré cuando lo haya digerido. Independiente de ser fiel a su estilo veo un relato negro totalmente academico, perfectamente organizado . Me ha gustado. Nos vemos.
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